Radio Days

Oh My God

2009-04-06T13:27:00.000-07:00

Potrebbe sembrare che un adolescente in pieno sviluppo ormonale abbia sfregato la sua testa forforosa sui miei vestiti. Invece no: è solo l’ennesimo fazzoletto di carta nella lavatrice. I miei slip neri sono stramaledettamente meno neri e le mie calze meno nere sono schifosamente meno nere di prima. Un meno meno nero slavato con scaglie di kleenex. Porco kleenex!
Uno sbaglio irrecuperabile, quantomeno nel breve periodo. E’ meglio rassegnarsi perciò, perché non esiste nessun metodo per annullare quell’effetto leopardato. Potrei togliere i pezzi più grossi, è vero, ma niente può sconfiggere la miriade di micropelucchi spappolati. Entrano a far parte delle fibre del tessuto, quindi neanche Avacomelava può. Niente può. Quindi, rassegnamoci, perchè sono un disastro con questo tipo di cose.
Per esempio non riesco mai a capire il perché di quella puzza che chiamano “di umido”. Insomma sì, quella puzzetta imbarazzante di pulito inumidito che scopri quando sei già sull’autobus che ti porta a scuola o al lavoro o al primo appuntamento. Almeno io me ne accorgo sempre troppo tardi. Comunque non ne ho mai capito la vera causa. Dicono che è colpa mia che non lascio asciugar bene. Impossibile, dico io. Dimentico sempre i vestiti sullo stendino per settimane, quindi no; asciugare, asciugano bene. Dipende più dal tempo forse. Tramontana, scirocco, ponente, libeccio. Ecco sì, forse è colpa del libeccio. Ma mi dicono di no.
C’è però chi è più rimbambito di me. Una volta questo qualcuno mise un casco in lavatrice con la centrifuga, riducendo il cestello a materia di studio per idraulici con la sindrome di Sherlock Holmes. Poi venne fuori quello che aveva fatto e quei poveri idraulici persero quell’unica ragione di vita.
Proprio un buco nell’acqua.

Young Folks

2009-03-27T02:35:00.000-07:00

C’è qualcosa che non torna.
L’oggetto della questione è il concerto di Peter, Bjorn and John.
Direttamente dalle pop-pe della madre Svezia, arrivavano in Italia per questa data unica all’Estragon di Bologna. Un’unicità talmente unica che da mesi i giornali la sottolineavano a caratteri cubitali, incastonata nelle caselle di testo colorate, più grande del nome della stessa band. UNICA! UNICA! UNICA! UNICA!.
Consacrati e noti alle masse per un UNICO pezzo, “Young Folks”, sono atterrati in esclusiva in questa ridente città romagnola ché del nuovo disco del 2008 non gliene importava niente a nessuno. Ma si sa, tira più il fischio di un singolo, che un carro di dischi e quindi viva i tre allegri ragazzi svedesi, purchè nel live suonino quel motivetto appiccicoso.
Segue che io avevo due biglietti vinti in un concorso per decerebrati, dove premiavano il fan più accanito, il quale, dopo aver raccontato la sua storia personale con la band, doveva risultare talmente motivato che tò! eccoti due bigliettoni da 16 euro. Nonostante io non appartenessi a nessuna delle su citate categorie, probabilmente hanno deciso di devolvere il premio all’unico che avesse scritto tre righe normali, piuttosto che “è il mio compleanno!” o “arriva il mio ragazzo” o “mi piacciono perché sono UNICI!” (appunto). E siccome, non lo nascondo, quella melodia consacrante mi ha accompagnato durante un bel periodo, in ricordo di quella vita spensierata c’ho provato e c’ho riuscito. Avrei preferito andarci con una bella donzella, ma non ho avuto nemmeno il tempo di pensarci che Brasi aveva già rivendicato i suoi diritti di personal cuoco.
Perciò, “Brasi è ora!”.
Le 23 e ancora a casa. Ma così è Brasi: prendere o prendere, perché se no non si mangia.
L’Estragon è un capannone fuori città, mal collegato, senza l’ombra di un notturno e con un solo autobus che “chiude” alle 00.22 e lascia a circa 300 metri dall’entrata, su una tangenziale che definire desolante è dir poco. Entriamo che sono le 23 e 35. Il posto è enorme e ci sono al massimo 200 persone. Sembra una festa di compleanno con pretese di onnipotenza mal riuscita. Sentiamo subito un certo imbarazzo e percepiamo nella band un atteggiamento annoiato. L’acustica fa schifo e i suoni sono chiusi, quasi da concerto comunale due spaghi e ‘na sarsiccia.
Poi arriva il singolone e tutti improvvisamente si rianimano.
Poi di nuovo inerzia.
Poi fine.

Insomma, che senso ha organizzare un concerto di una band discretamente conosciuta, seppur in unica data, in un luogo così grande e fuori città? Nessuno. La band si rompe perché c’è poca gente, la gente si strarompe perché c’è poca gente e la band si rompe, e l'agente che ha organizzato l'evento viene licenziato perchè tutti si sono rotti.
Qualcosa non torna, dicevo, e questa volta sono proprio io.
Addio Estragon!

Peter, Bjorn & John - Young Folks
by vodka33

Our Nature

2009-03-15T05:05:00.000-07:00

Il Colosseo, si dice, è il monumento più visitato del mondo.
Io al Colosseo ci ho vissuto per più di due anni e, anche se non conosco il restante 99% dei monumenti del globo, posso dire che non ho mai visto posto così tanto incasinato.
Oggi leggo un bellissimo pezzo sul sito di Repubblica che denuncia le carenze strutturali di tale patrimonio. Mi consola sapere che ogni tanto qualcuno sputa merda su queste assurdità, che purtroppo dimostrano quanto gli stereotipi dell'Italia all'estero abbiano un serio fondamento. Per anni ho provato una rabbia sconsiderata verso quel caos balordo e cafone a cui assistevo ogni giorno. Impotente risalivo via dei Fori Imperiali con un “vaffanculo” stretto fra i denti.
Manca tuttavia un paricolare nell'articolo suddetto, una questione che non viene mai presa in considerazione. Oltre alle file alla cassa e ai percorsi tortuosi e a rischio di morte, infatti, il simbolo dell'Italia è praticamente chiuso a disabili e anziani o a chiunque abbia problemi cardiaci particolari. Nessuno dice mai che, nonostante a Roma stiano costruendo due nuove linee di metropolitana, nonostante la fermata al Colosseo sia un covo di tutti i tipi di ristoratori e negozianti strozzini, nonostante tutto, mancano clamorosamente sia una cazzo di scala mobile che un minchia di ascensore. Se qualcuno sa di cosa parlo, allora saprà pure che almeno 50 scalini separano quel tugurio dall'aria aperta. Avrò risalito quelle scale migliaia di volte e posso assicurare che spesso anche un non fumatore come me arriva alla meta con serie difficoltà respiratorie. E anche se non conosco il restante 99% delle fermate di metropolitana del globo, posso dire di non aver mai visto una simile barriera architettonica. E tutto questo nel luogo più remunerativo del turismo con marchio Italia.
Allora arrivo a chiedermi se è del tutto pazza l'idea di vendere parti del patrimonio artistico italiano a privati. Ok, è pazza, senza dubbio, ma un popolo che limita l'accesso alle proprie bellezze forse non è nemmeno degno di custodirle.

A-Punk

2009-03-08T11:44:00.000-07:00

Pensa cosa significa iniziare a lavorare per uno che per più di un mese non ha mai guardato l'orologio.
Significa il panico.
Significa costruire un piano d'azione dettagliato, con la mappa degli spostamenti fin da quando tiri i piedi fuori dal letto. Significa che siccome è il primo giorno devi fingere di essere un tipo serio. Significa che ti fai prestare un lato femminile dalla tua coinquilina e svuoti l'armadio in cerca di qualcosa che non sia sgualcita e abbia un aspetto meno cazzone del solito. Significa che hai solo una polo sbiadita e un maglioncino accartocciato dai tempi della cresima. Quindi significa che non ti rimane che spacciare quel colore sciacquato come alla moda e originale e torturare quel pezzo di lana grigio sotto il peso dei tuoi dizionari sperando acquisti un effetto-stirato.
Tra l'altro lo sai che sei un ritardatario cronico e ti sei ripetuto mille volte che è meglio arrivare in anticipo piuttosto che entrare in punta di piedi in ufficio per non farsi sgamare e poi farsi sgamare regolarmente e abbassare lo sguardo mortificato. Perciò significa che ti sei convinto che la scena del ritardo l'hai vista troppe volte e troppe volte i tuoi timpani si sono contratti a ritmo di cazziatone.
Allora significa che questa volta fai sul serio perché hai deciso di scaricare gli orari del bus, cerchiando in rosso quelli più sicuri e in blu quelli rischiosi. Tuttavia significa anche che grazie alla tua esperienza da primo giorno hai acquisito una tempistica perfetta e sai che impiegherai:

15 minuti per aprire gli occhi
5 minuti per smettere di fissare gli angoli del soffitto
1 minuto per sbuffare
20 secondi per cercare le ciabatte
1 minuto per tirar fuori i piedi dalle coperte
2 minuti per alzarti dal letto
5 secondi per arrivare in cucina
30 minuti per fare colazione
10 minuti fischiettando in attesa di uno stimolo intestinale
15 minuti di seduta di riflessione
20 minuti fra bidè, denti, ascelle, faccia e, se proprio sei ispirato, piedi
2 minuti per dare una sistemata ai tuoi capelli ricci acconciati con una cresta alla Enrico Ruggeri anni d'oro
2 minuti per decidere se togliere i pantaloni del pigiama e perdere la sensibilità delle gambe causa freddo oppure indossare direttamente i jeans e godere di quella serra in pile
5 minuti per vestirsi
5 minuti per preparare il pranzo
1 minuto per riempire la bottiglietta d'acqua
7 minuti per arrivare alla fermata dell'autobus

per un totale di 2 ore, 1 minuto e 25 secondi.
Questo significa che imposti la sveglia proprio 2 ore, 1 minuto e 25 secondi prima dell'orario d'entrata e spegni la luce ancora agitato, ma rassicurato dalla tua strategia perfetta. Nonostante tutto però significa che dormi abbastanza di merda, sebbene tu abbia quell’adrenalina necessaria per reagire agli acciacchi di una notte in bianco.
Significa che poi il giorno arriva e va tutto perfettamente come avevi previsto. E significa che quel giorno sei lì che sembri un figurino, con quel colletto sbiadito in bella mostra e con un basso rilievo del tuo maglioncino da scolaretto che riprende il titolo di quel dizionario salvifico.
Significa che va tutto alla grande perché arrivi in anticipo e suoni.
Suoni.
Suoni ancora e guardi l'orologio.
Potrebbe significare che sei troppo in anticipo.
E quindi significa che aspetti.
Aspetti.
E quando ti accorgi che è domenica significa che non sei fatto per lavorare.

Mad World

2009-02-27T10:45:00.000-08:00

Sono in palla con Prison Break. Quei due fratelli mi fanno venir voglia di farmi arrestare. Me li sogno addirittura la notte, mentre li aiuto a scappare per le strade del Sud Dakota.
Queste fisse però spesso mi provocano svalvolamenti cerebrali.
Sognare atti di fuga non aiuta certo la salute del mio sonno e più di una volta mi sono svegliato che ero una pezza. Quindi forse dovrei allentare la presa e dedicare quel tempo al training autogeno, anche se non ho mai capito cosa diavolo sia veramente. Dicono che rilassa e che va tanto di moda e che non c'è bisogno dello strizzacervelli se ne fai buon uso. Me ne parlava una mia amica che mi raccontava pure di quanto si stia appassionando alla prima serie di Lost. Non mi credeva quando le ho detto che tre puntate consecutive sono nocive. Forte del suo essere anche lei “autogena” si è fatta una bella risata. Poi ieri mi ha rivelato di aver sognato di essere stata sull'isola, anche se non ricordava con chi fra Jack e Sawyer. Dimostrazione che i serial tv, almeno loro, sono immuni al training.
Meno di un anno fa io non sapevo nemmeno cosa fosse una serie televisiva. Facevo lo snob e mi sembrava assurdo che ci fosse gente flippata che ne discuteva animatamente sbobinando a parole le puntate una dopo l'altra. Ora da fesso mi ritrovo a parlarne allo stesso modo ed il bello è che non me ne vergogno. Ma a dirla tutta non mi vergognavo neanche di essere fan di Cento Vetrine, anche se questa è un'altra storia.
L'abuso di telefilm provoca perciò alienazione e smarrimento onirico. E' come se nascosta sotto la trama visibile ci fosse qualche storia subliminale che unisce gli effetti speciali ad altri altamente stupefacenti.
Insomma sto scoprendo la potenza persuasiva dei media di cui per cinque anni ho sentito parlare a scienze della comunicazione. E allora mi sento pure soddisfatto, perchè dopo tanto tempo d'università qualcosa finalmente l'ho imparata con la pratica. 'Sta pratica che tutti si lamentano che non c'è e poi praticamente bastava che accendessi la televisione che mi sarei evitato tutte quelle lamentele.

Achtung!

2009-02-22T09:19:00.000-08:00

Non esiste Parlamento europeo tanto telegenico quanto il nostro.Cicciolina, Veronica Pivetti, Vladimir Luxuria, Luca Barbareschi, Mara Carfagna sono solo alcuni dei personaggi che dallo spettacolo sono approdati nelle aule di Montecitorio. E non dopo il solito casting, ma semplicemente perchè noi li abbiamo eletti.
Gabriella Carlucci non fa eccezione. Dopo aver presentato il Festival Bar e Buona Domenica ha deciso di fare il salto atterrando nelle braccia generose di quel partito che si chiamava Forza Italia e ora è il PDL.
La Gabriellina nazionale è una che ha a cuore i diritti degli artisti e da tempo combatte contro lo scambio fraudolento di opere d'autore, comunemente conosciuto come peer-to-peer.
Già correlatrice della legge Urbani, che decreta sanzioni penali per chi scarica da internet roba protetta da copyright, Gabriella ora ha deciso che non è etico fare gli anonimi sul web (leggi).
Il progetto di legge che la bella bionda dalle labbra carnose sta preparando vorrebbe proibire di immettere nella rete contenuti senza una precisa indicazione di chi li sta diffondendo.
Per esempio se ora cominciassi a sparare insulti contro la nostra rappresentante parlamentare potrei teoricamente essere imputabile di reato. Ma siccome posto contenuti come Tone non sono direttamente colpevole, perchè chiunque potrebbe chiamarsi Tone e il gestore del servizio non può diffondere i miei dati, o almeno spero.
Perciò, cito punto informatico, “qualora si consideri l'anonimato una questione di generalità o di pseudonimi, ad essere coinvolti potrebbero essere i servizi che permettessero ai netizen di pubblicare contenuti senza richiedere alcun tipo di identificazione”.
Questo vale ovviamente anche per il peer to peer, già illegale, e per quei soggetti che come youtube consentono la diffusione di dati protetti dal diritto d'autore.
Tutto ciò ci tocca da vicino, in quanto blogger, in quanto scaricatori selvaggi e in quanto uomini minacciati da certe prospettive orwelliane.

Ed è bene che si sappia.

Runnin' Away

2009-02-17T16:02:00.000-08:00

Mi capita spesso di sognare atti illegali.
Succede ad esempio che rubo qualcosa che nella vita reale nemmeno mi servirebbe e scappo come un cretino. Rubo di tutto, dai cioccolatini nel supermercato alle macchine lussuose. E me la do a gambe levate verso direzioni sconosciute. Poi vengo a sapere che mi cercano e all’improvviso cominciano i casini.
Entro in uno stato di panico da fuggitivo con la mia mente che crea immagini di me nascosto e spaventato a morte ché prima o poi mi troveranno. Sono ossessionato dalle tracce che potrei lasciare durante la fuga, preso da una mania di accerchiamento iper-paranoica.
Poi mi sveglio e, acciderboli!, non riesco mai a capire come andrà a finire.
Ho vagliato per questo una serie di motivi razionali atti a comprendere la causa di tutto ciò:

a) Da piccolo ero un ladro di talento. Il mio settore era quello della cancelleria, ma rubavo anche caramelle, frutta, uova, addirittura adesivi. Poi un giorno al supermercato mi accorsi che qualcuno mi seguiva sospettoso. Feci caso che davanti alle porte scorrevoli c’era un tipo della sicurezza e 1 più 1 faceva “beccato”. Smisi immediatamente di frequentare quel posto.

b) Uno dei pettegolezzi preferiti da mia nonna riguardava quei conoscenti che erano stati beccati con le mani nel sacco. Li dipingeva come dei poveracci, gente senza pudore derisa dall’intera comunità.

c) Una volta durante uno dei tanti mercatini comunali, mio padre, che di mestiere fa il commerciante ambulante, riuscì ad accorgersi di una tipa che stava rubando dalla nostra bancarella. Lei cercò di scappare, ma sotto gli occhi di tutti papà la rincorse fino a prenderla. La sbatté per terra e con gli occhi infuocati di rabbia le gridò contro anni di frustrazione da derubato. Poi riprendendosi ciò che era suo la lasciò andare.

d) Potrebbe essere colpa delle due puntate consecutive di Prison Break che ogni sera mi sparo prima di dormire.

Queste sono solo alcune ipotesi. Stratificate nel mio ipotalamo probabilmente contribuiscono ognuna a fare della mia attività onirica un thriller senza fine. A volte, ahimè, più interessante della stessa realtà.
Ora però sono curioso di sapere cosa ruberò stanotte.
Quindi metto Runnin’ Away di Sly and The Family Stone e sogni d’oro.

Kill The Director

2009-02-14T03:22:00.000-08:00

Una palla a moduli intercambiabili con un perno al vertice che tiene unito il tutto. Lui dice che ci credono, pensa che funzionerà. Basta capire dove potrebbe essere venduta. Abbassiamo il prezzo di quello, riduciamo i costi di quell'altro, mandiamo in Cina e il gioco è fatto, dice.
Lanciamo la palla, dice.
Poi comincia a parlare di Halloween, di San Valentino e di squadre di calcio. Ad ogni occasione c'è la palla giusta. La palla modulare e personalizzabile.
Solo che si parla di una palla che termina proprio come una palla di Natale e ha la forma di una palla di Natale, penso io. Come la vuoi vendere a febbraio una cosa così, che sembra e alla fine è una palla di Natale?
Ma il tipo è veramente convinto e gesticola, sfoglia la sua presentazione e fa strani rumori con il naso. Ho paura che dalle sue narici uscirà qualcosa tipo caccola, ma per fortuna non succede.

La mettiamo in una confezione tipo quella dei dvd, smontata e vedrai che alla gente piacerà rimontarla come un ovetto.
E' talmente convinto che mentre me ne parla gli vengono le idee.
Riempiamo la palla con qualcosa, la facciamo suonare tipo scatoletta di carne simmental che fa la mucca, la facciamo sorridere di gusto, piangere, fare gli auguri, cantare, bla bla bla bla.

Poi il vuoto.
Ricordo solo i movimenti autistici della mia testa e parole, tante parole.
Fino a quando la mia attenzione si ferma su un “NON RETRIBUIAMO”.

Come da catalogo, la palla era tutta per me. Una palla costruita a misura, coi capelli ricci e povera. Una palla per farmi lavorare aggratis e poi sbattermi a vendere le loro palle a qualcun altro.
Ho detto no, è ovvio, ma che palle!

Pumping On Your Stereo

2009-02-11T03:58:00.000-08:00

Come diceva un politicante del mio angusto paese, "mi allego a quanto precedentemente detto", segnalando un post che parla di Radio Flo, pubblicato oggi sul blog aziendale di Queimada, importante agenzia di comunicazione con sede a Roma (http://www.queimada-agency.com/brand_care_blog/2009/02/11/radio-flo-come-mettere-su-una-web-radio-e-vivere-piu-o-meno-in-armonia-con-il-cosmo/).

Radio Flo sta diventando un piccolo caso e giorno dopo giorno stiamo toccando con mano i segni evidenti della sua evoluzione.

Noi siamo quasi commossi da questo sostegno e perciò non finiremo mai di ringraziare tutti quelli che ci seguono.
Continuate così ragazzi, la nostra forza siete voi!

Radio Flo ---> www.radioflo.tk

2009-02-08T05:17:00.000-08:00

Aristotele diceva che non è possibile non comunicare. Ogni gesto, ogni mossa, ogni atteggiamento, trasmettono a volte più di qualsiasi parola che potrebbe uscire dalla nostra bocca o dalle nostre penne. Non posso certo dargli torto, sarebbe da matti mettersi contro Ari. Ma quel buontempone non poteva certo immaginare internet. O magari gli sarà passato per la mente come un flash dopo una bella bevuta di siero d'uva, durante un convivio con i suoi amici mattacchioni dalla barba lunga. Ma l'avrebbero preso per pazzo, e siccome aveva la sua immagine aristotelica da tutelare avrà lasciato perdere l'idea.
Quindi oggi la questione è più complessa. Di modi per comunicare ce ne sono addirittura troppi e siccome troppi sono anche quelli che li usano, allora diventa tutto più difficile.
Noi di Odelay (www.odelays.blogspot.com) da tempo ci sforziamo di venir fuori e dire o, meglio, comunicare la nostra opinione, intelligente, ignorante, appariscente, timida, scandalosa o banale che sia. Da tempo ci sforziamo di esserci.
Tutta questa premessa per dire che i miei compagni di vita e io da circa due settimane ci siamo un po' di più. Per dire che i nostri sforzi si sono trasformati in una radio tutta nostra, Radio Flo.
Cosa vogliamo comunicare? Noi stessi, è ovvio. Ma anche un sacco di musica di qualità, attualità, divertimento e, proprio come nei migliori slogan, tanto altro ancora!
Da amanti della cultura libera e della comunicazione via etere, per anni ci siamo battuti con lo scopo di avere voce, una porzione di spazio nella calca delle frequenze. Internet ci ha dato finalmente quest'opportunità e noi ripagheremo il favore con tanta passione e impegno.
Radio Flo è basata sull'interattività con gli ascoltatori, che grazie agli strumenti di messaggistica istantanea possono diventare parte integrante dei programmi in palinsesto.
Il mio spazio si chiama “Abbassa Voce”e va in onda dalla domenica al giovedì, dalle 22 alle 23 e 30. Compagno di microfono è il mio amico Brasi. Trasmettiamo dalla mia stanza e quindi siete tutti invitati a farci un salto.

Stay tune!

Blindsided

2009-02-03T16:23:00.000-08:00

A non far nulla, finisce che non voglio più far nulla.
Pochi giorni senza far niente e tutta la mia voglia di conquistare il mondo, tutte le mie ambizioni eroiche, tutto il mio spirito combattivo sono stati coperti da una coltre opaca di pigrizia.

Pochi giorni e l'ozio si è steso tacito nelle mie giornate, crescendo rigoglioso nelle ore che scorrono lente. Inesorabile mi ha conquistato e io mi ci sono accomodato senza far storie. Peggio di un lavoro che assorbe il tempo libero, peggio di una routine da paese di provincia. La pigrizia logora le mie sinapsi, rallenta i miei riflessi.

Lei risiede nelle mie ciabatte, rinvigorisce il mio pigiama in pile. Serrata in camera consuma la mia aria, mi inebria coi suoi odori. E io la respiro senza oppormi.

Provo a respingerla, ma lei mi stordisce. E l'ozio è suo figlio, simile nell'aspetto, ma differente nel carattere.

E leggo e penso. E penso e leggo. E leggo e ascolto. E ascolto e penso.

Provo a vestirmi, ma mai per intero. E aspetto che qualcosa arrivi a salvarmi da questa prigionia casalinga. Ma sarà troppo tardi per non provare il dolore dell'addio.

Play With Fire

2009-02-01T04:33:00.000-08:00

Negli ultimi giorni facendo zapping ho spesso incrociato la faccia di Carla Bruni. Madame Sarkozy è una che non ha problemi a sputare il suo catarro profumato contro l’Italia, e più volte ha dichiarato il suo orgoglio di vivere in Francia proprio per sottolineare quanto a parer suo siamo messi male. Non le do certo torto, essendo io stesso un esterofilo convinto. Quello che non capisco però è perché lei continui ad apparire nelle nostre trasmissioni e ancor peggio perché noi continuiamo ad imbottirla di denaro leccandole i piedi, pur essi profumati. Premettendo che è una bonazza da paura e che se potessi passerei la vita a leccarle le estremità, qui mi riferisco più che altro all’abitudine tutta nostra di adorare tutto quello che richiama al Made in Italy, persone o fatti o cose o pasta-e-mandolino che siano. Basta che il termine Italia esca dalla bocca, curriculum o addirittura certificato di nascita di uno straniero “che conta” e noi lì a stendere tappeti e redigere rassegne per ogni cazzata che ci riguarda. E’ ovvio che soffriamo di un complesso di inferiorità intellettuale e siamo alla continua ricerca di conferme.
La mia esperienza mi insegna che fuori dai confini l’italiano rappresenta il buffone della situazione, quello capace di far ridere, ma incapace di tener testa a qualsiasi tipo di situazione che richiede un minimo di serietà. O quello generoso e gentile, che ti serve da mangiare e ti porta a passeggiare in piazza. Insomma un trastullo per il tempo libero, da utilizzare a proprio piacere o convenienza. Carla Bruni è l’esempio perfetto di questo immaginario diffuso.
E sarò monotono, ma mi saltano i nervi se penso a Fazio che le fa da tappetino su quello che è anche il mio servizio pubblico. So bene anche che tutti adorano Madame catarro-e-piedi-profumati e una così vuol dire share e ritorni pubblicitari. E so anche che se fosse un cesso tutti la odierebbero.
Ma nel frattempo tutti ci ridono in faccia e noi da ebeti pensiamo di essere simpatici.
Simpatici e basta però.

Heaven Knows I'm Miserable Now

2009-01-29T01:38:00.000-08:00

E' giunto l'ennesimo periodo da cerca-lavoro. Dopo tutti questi anni ho acquisito un'esperienza non indifferente in queste cose e se fosse richiesto sarei perfetto per un profilo del tipo “CERCASI MANDA CV SENIOR”. Così giovane, così senior, sarei perfetto. Ma probabilmente anche lì sarei fregato dall'inglese fluente che ormai tutti danno per scontato. Il bello è che poi chi lo richiede sa al massimo balbettarlo, quindi visto che la fluidità è un concetto relativo, bhè gentile azienda, io sono un senior di fluidità linguistica. Senti questo scioglilingua gallese, cara azienda: “diadainconsupertrafra”.
“Non lo conoscevo”, risponde il tipo delle risorse umane.
E io: “famossisimo in Galles!”
Oppure nella sezione “conoscenza linguistica” potrei metterci come nota un “ME LA CAVO A GESTI ----> OTTIMO”. Un senior gestuale.

A parte le divagazioni, oggi ho finalmente ricevuto una chiamata.
“Pronto!”, dico io con voce ancora addormentata.
“Papa?”, dice la voce.
“Sì!?”, dico.
“Lei ha mandato un curriculum, vero?”, chiede.
“Ehmm, sì!”, rispondo.
“Salve Papa, potrebbe richiamarmi perchè sto per terminare il credito?”, chiede.
“Si figuri!”. E riattacca.
Ne ho sentite davvero tante da manda cv senior quale sono, ma un datore di lavoro senza credito telefonico mai.
“Eccoci!”, dico.
“Bene, lei non è a Lecce, ma torna?”, chiede.
“Per ora no”, dico.
“E quando?”, chiede.
“Per ora no, non lo so quando”, rispondo.
“Bene, lei ha esperienze”, dice.
“Bhè sì, quale sarebbe il lav-”. E mi interrompe. Da lì una serie di parole disconnesse.
“Noi progetto sviluppo, di aiutare i giovani, anche con aziende di progetti editoriali e conosco anche, ma lei vorrebbe magari, le faccio che la richiamo, perchè puglianews è una rivista nelle edicole”, farfuglia.
“Può mandarmi una mail..”, dico.
“E' questa scritta in blu?”, chiede, riferendosi ignorantemente al link sul mio curriculum.
“Sì, mi scriva”, dico.
“Nooooo, non ci capisco di mail, poi la richiamo, buona giornata”, dice.
“Buona giornata”.

Il progetto sottosviluppo mi ha selezionato, quindi. E come mi sento dire da anni, è pur sempre un punto di partenza. Il settimo per la precisione.
Io rimango con i piedi nelle ciabatte e non mi faccio illusioni. E mentre aspetto che mi arrivi un colloquio con l'addebito di chiamata, ascolto Heaven Knows I'm Miserable Now degli Smiths. Un senior pezzo!

[...]
I was looking for a job, and then I found a job
And heaven knows I'm miserable now
[...]

Heroes

2009-01-28T02:18:00.000-08:00

A Bologna si è svolto il Netmage, una tre giorni di eventi dedicati all'avanguardia sonora e alle sperimentazioni elettroniche. Il tutto ha avuto luogo all'interno di Palazzo Re Enzo, costruzione medievale situata nella piazza principale della città. Una location meravigliosa che ha reso degne di nota anche quelle esibizioni che sulla carta al sottoscritto interessavano di meno.
Vagando per le stanze giganti decorate di affreschi, mi sono chiesto quali fossero i motivi per cui certe città riescono a fare della cultura “non convenzionale” un'opportunità di guadagno mentre altre, invece, rimangono ferme agli spettacoli per famiglie e alle serate per teenager attempati. E non si tratta certo di regalare niente a nessuno, dato che il corrispettivo in moneta andava dai 10 ai 15 euri del sabato sera. Ma nonostante il prezzo la corte brulicava di gente dalle facce soddisfatte e fuori c'erano altrettante persone che spingevano per entrare.
Quello che mi ha stupito è stata proprio la disponibilità della città a concedere uno dei suoi tesori a un'orda di gente impazzita, che però ha ricambiato il favore con civiltà e rispetto. E questo è forse il punto della questione. La maggior parte delle amministrazioni vedono noi povera plebaglia come elemento di disordine da tenere a bada e hanno instaurato un atteggiamento di distanza che ci ha portati, a seconda dei casi, ad avere poco riguardo della cosa pubblica. Detto così è troppo semplicistico, ma non è un caso che in certe realtà la cultura ha mantenuto sostanzialmente la funzione che aveva al tempo dei romani, quella di panem et circenses. Credo che una città come Lecce, la mia città, ad esempio, sia vicina a quel concetto arcaico di intrattenimento pubblico. Mi si dirà che è semplice sputare merda da lontano e che ha poco senso prendere come paragone Bologna o altre città del settentrione più ricche o che ne so. Va bene, voglio fare l'americano in vacanza, ma il confronto è proprio quello che servirebbe a noi tutti per portare aria nuova e svecchiare una situazione che se non fosse per quei pochi illuminati sarebbe devastante (vedi CoolClub). E poi i soldi non c'entrano niente, anzi sarebbe un modo per farne a palate.
Sarò ripetitivo e scontato, ma questo è un appello a chi ci tiene che il Salento non diventi solo pizzica e tradizioni, ma anche un luogo aperto ad altro. Ce lo meritiamo e il momento è propizio. E sarebbe ora che iniziassimo a guardare oltre il nostro naso per non cadere vittime di certe frasi stupide del tipo “io che ci posso fare?”. Puoi fare, puoi fare!

Move On Up

2009-01-25T11:49:00.000-08:00

Brasi ed io ultimamente ci stiamo fissando troppo con Bob Dylan. Passiamo le giornate a cercare testi e accordi delle sue canzoni per poi non completare neanche un pezzo. La realtà è che siamo scarsi, ma tanto non ci sente nessuno.
Ho scoperto che Dylan era uno che a conoscerlo l'avrei odiato dal primo momento, ma così da lontano lo adoro e lo invidio. Una merda di snob che faceva finta di non prendere niente sul serio, furbo più del diavolo. Chi ha guardato No Direction Home di Scorsese o il film I'm not there sa di cosa parlo.
Insomma, i fine settimana qui li passiamo così, discutendo di quello che erano i nostri miti e di quello che avremmo potuto essere noi, fra un disco messo in download e tazze e tazze di cioccolata calda. Detto in questo modo sembra che la sfiga ci avvolga, e forse in parte è vero, ma stiamo bene e nessuno ci rompe.
Tra l'altro Bologna di domenica è un cimitero di piscio e bottiglie di birra, quindi ce ne stiamo fra queste stanze mentre nel giradischi passa Curtis Mayfield con Move On Up. Bella seria!

(You Gotta) Fight For Your Right (To Party)

2009-01-22T11:43:00.000-08:00

Tutti parlano dell’insediamento di Obama.
Non c’è dubbio che sia stata una giornata storica, un punto di svolta della contemporaneità. Ma ciò che ora sembra tale, la svolta intendo, accadrà veramente? Dopotutto il primo presidente di colore degli Stati Uniti rimane semplicemente un uomo. E non potremo certo avere nel breve periodo tutto quello che si è azzardato a promettere. Tutto questo entusiasmo potrebbe, perciò, essere pericoloso e rischia di provocare un effetto contrario di dimensioni sconsiderate. Tra l’altro questa valanga precoce di giudizi positivi ha preso forma grazie ed esclusivamente a delle parole uscite in una campagna elettorale, nella quale l’Obama a cui tutti inneggiano si è dimostrato più che altro un genio del marketing politico.
La cerimonia più costosa della storia è giunta, così, a conferma che la costruzione di una grande immagine, per ora, è l’unica opera rilevante del neo eletto.
E' certo che un cambiamento c'è stato, ma più che "culturale" io lo chiamerei "di sistema". Per questo non credo neanche all'ipotesi che pone le nuove generazioni al centro della trasformazione; piuttosto guardo alla storia e vedo il ricorso di uno stravolgimento economico che ha causato la rottura di un ingranaggio ormai arruginito. Dovremmo lasciar quindi perdere una volta per tutte questa fissa della razza e del colore per pensare allo zio Joe come a una bandiera a stelle e strisce che sventola sul tetto del mondo e nient'altro.
Ecce homo! Ed ecce Beastie Boys!

Whole Wide World

2009-01-18T04:09:00.000-08:00

Negli ultimi tempi mi ritornano vecchi ricordi legati ai tempi delle medie. Credo che tutto sia cominciato da quando uno dei miei compagni mi ha intercettato su Facebook e ha cominciato ad assillarmi con l’idea assurda di una reunion di classe. Ho così iniziato a rovistare fra le vecchie cartelle della mia mente, cercando di fare un defrag di quei pezzi sparsi fra persone dimenticate e situazioni cestinate.
Proprio in quegli anni nasceva in me la coscienza critica della ragion d’essere: il concetto di sfiga, la separazione tra l’in e l’out, la differenza tra i vincenti e i losers.
Io appartenevo ai losers, non c’è dubbio. Ero il classico bravo ragazzo invisibile, coi primi crateri sulla fronte, un apparecchio ai denti e un paio di mocassini color cacca. Un border line.
Poi c’erano le feste, quelle maledette feste. Me ne stavo lì, a guardare gli altri limonare, con una big bubble fra i denti e un bicchiere di aranciata in mano.
Ero innamorato di una tipa con le tette sviluppate. Era una bella figa, per quanto potesse esserlo una che all’epoca aveva 12 anni. E mi piaceva perché mi considerava più degli altri. Durante uno di quei party da purgatorio, mi chiese di ballare un lento. Mi venne un nodo alla gola e non spiaccicai parola fino a quando mi chiese di uscire fuori con lei. Pensai che era fatta, che sarebbe successo quella sera e che mi avrebbe baciato con la lingua. Ci sedemmo e guardandomi negli occhi mi disse: “Mi piace Marco, secondo te sbaglio se mi metto con lui?”. Era la conferma: ufficialmente sfigato. E non era questione di pazienza, come continuavo a ripetermi. Ero io.
Questo mio vecchio compagno ora mi vuole costringere a ricordare insieme a tutti gli altri. No, grazie. Preferisco starmene in camera fra le vecchie foto e quei diari pieni di firme e frasi stupide. E mentre ascolto Whole Wide World di Wreckless Eric sigillo tutto per bene.

Magic Moments

2009-01-14T13:35:00.000-08:00

Stamattina non ce l'ho proprio fatta ad alzare le lenzuola. In realtà l'avevo già deciso ieri sera poco prima di mettermi a letto che non ce l'avrei fatta e così è stato. Il proposito era quello che se fosse successo mi sarei comunque svegliato presto per prendermi un po' di tempo libero. Quello che ho fatto invece lo lascio immaginare.
Un tempo avevo la cara vecchia abitudine di regolare progressivamente la sveglia un quarto d'ora prima, col risultato di ottenere progressivamente un quarto d'ora in più. Mi spiego meglio. Per me non è importante quanto presto apro gli occhi, ma quanto tempo posso rubare dal momento in cui li schiudo per la prima volta. Quindi prima una sveglia suona, più tempo ho per rotolare le chiappe sotto il caldo del piumone. Ma dopo Natale tutto è cambiato. I miei, probabilmente conoscendo i miei ritmi malsani, hanno pensato di regalrmi una sorta di cellulare “professionale”, mettendo fine ai miei giochi rotolanti. Su quest'aggeggio diabolico c'è addirittura la possibilità di regolare la sveglia sui soli giorni lavorativi, giusto per capire quant'è job oriented.
Ma a differenza della mia vecchia cabina le cui campane potevano essere rimandate all'infinito con intervalli di un quarto d'ora, col cellulare-che-si-prende-cura-del-tuo-datore-di-lavoro il tintinnio si ripete ogni cinque minuti e può essere “posposto” solo per mezz'ora, dopo di che l'unica opzione è “termina”, tradotto: “mo so' cazzi!”.
Ora mi godo il momento col mio bel 45 giri di Magic Moments del mitico Perry Como. Perchè stamattina solo una piccola battaglia è stata vinta, ma la guerra fino alla pensione è ancora lunga.

Like A Rolling Stone

2009-01-11T08:13:00.000-08:00

C'è un gran parlare di Fabrizio De Andrè al decennale della sua morte. Tutti lo descrivono come una sorta di eroe nazionale, un personaggio chiave del XX secolo italiano da ascrivere al registro dei grandi in senso assoluto.
Premetto che non conosco bene l'opera di De Andrè, non ho mai avuto un suo disco e l'ho sempre ascoltato di passaggio. E perciò non mi sono mai permesso di dare giudizi di merito sulla sua carriera musicale, anche se non mi esalta per niente. Ma a parte questo, c'è una cosa che proprio non sopporto di tutto questo vociare e sta nell'ipocrisia devastante con cui se ne parla.
Questa sera Fabio Fazio dedicherà una maratona televisiva al nostro cantautore, tessendone le lodi, citando i suoi testi “rivoluzionari”, parlando del poeta che fu e di quello che avrebbe potuto fare oggi se fosse ancora in vita. “Tutti si sentono vicini al messaggio di Fabrizio”, dirà Fazio, rivolgendo a Dori Ghezzi domande ossequiose in memoria del marito scomparso. Ma cos'ha, ad esempio, uno come Fazio di rivoluzionario? Cosa di non-borghese? E De Andrè non era quello che accusava i piccoli borghesi di mettersi a fabbricare bombe? Quindi di che cosa stiamo parlando? Di un eroe contemporaneo o di un morto che continua a portare soldi e “audience” a quelli che sono restati? Io dico che state parlando di un prodotto che vende, punto.
Per non parlare di quei sinistroidi odiosi che non perdono l'occasione per strumentalizzare uno che non ha mai voluto schierarsi né da una parte né dall'altra.
Quindi, tutti a fare serate commemorative: locali, band allestite per l'occasione, piazze. Tutti pronti a speculare e riempirsi la bocca di versi e frasi già fatte, quasi come se fossero loro a dirle per la prima volta. Tutti a dire che il messaggio di Fabrizio è attuale ora più che mai. Ma quale messaggio?
Negli anni '60 a Bob Dylan fu attribuito il ruolo di punto di riferimento del movimento giovanile americano, malgrado lui continuasse ad affermare che non gliene poteva fregar di meno. Successe poi che si scocciò di essere strumentalizzato e si mise a fare canzoni come Like A Rolling Stone, raccogliendo fischi e insulti ad ogni concerto.
Dylan probabilmente capì che qualcuno stava cercando di usare la sua musica per rinchiuderla entro confini stabiliti e oggettivi, togliendo spazio all'interpretazione soggettiva e personale di ognuno, funzione cardine della materia musicale e dell'arte in genere.
Dico solo che la stessa cosa sta accadendo con De Andrè oggi e non credo che lui ne sarebbe felice.

Questa è Like A Rolling Stone al primo concerto elettrico di Dylan con sottofondo di fischi finali:

Questo è Il Bombarolo di De Andrè:

Pork & Beans

2009-01-10T08:51:00.000-08:00

Fare la spesa è il mio incubo ad occhi aperti ricorrente. Avessi almeno il supermercato sotto casa sarebbe diverso, ma tutte le volte devo spararmi quei 500 metri per fare un giro in quel palazzo di cartongesso per i poveri che chiamano hard discount. Poi oggi è sabato e le file alla hard cassa iniziano dal bancone degli hard formaggi. Arriverà il momento di pagare e come sempre non avrò il tempo di mettere tutte le cose nella hard busta. Farò un gran casino spargendo i centesimi per terra e accartocciando il resto frettolosamente perché dietro ci sarà quel tipo grosso che puzza di bettola e batte il piede nervosamente con un bottiglione di vino in mano e due birre da 45 cent.

Mi hanno detto che ora la spesa si può fare anche su internet: scegli tra le figure quello che ti piace di più e con soli 8 euro e 70 te la portano a casa. Otto euro e settanta!! Praticamente i soldi che spendo per campare quasi una settimana. Quindi non c’è scampo, vado all’hard discount. Cercherò di distrarmi con Pork & Beans dei Weezer. Hard life!

White Winter Hymnal

2009-01-07T15:27:00.000-08:00

Nevica a Bologna. Grosse scaglie di forfora d’angelo in questa città.
Le strade sono ricoperte di bianco e io sono costretto a camminare come uno zombie con una trombosi emorroidale, a gambe aperte e misurando ogni singolo passo. E questo perché la prima volta che vidi la neve non fu affatto divertente.
Molti di quelli che provengono da terre calde ricorderanno le loro prime giornate innevate come episodi indimenticabili, a giocare con gli amici o con la famiglia a fare foto da trofeo.
Io invece mi spaccai subito la testa e per due settimane dovetti tenerla fasciata con i capelli che puzzavano di topo putrefatto. Come tutte le mattine ero in ritardo e non tenni conto di quei fiocchi delicati sotto i miei piedi che al mio passaggio si tramutavano in ghiaccio malefico. Presi a correre e girato l’angolo scivolai e sbattei contro lo spigolo di una colonna. Sangue a catinelle e fine dei giochi. Addio palle e addio foto.
Tornai a casa con la faccia insanguinata e mia madre vedendomi credette che mi avessero sparato o chissà cosa. “Figghiuuuu miaaa!” gridò e per poco non mi svenne ai piedi. Poi mi portò dal dottore e quando tornammo non ci mise neanche un secondo e se ne andò pure lei a giocare a palle e a fare foto da trofeo, mentre io ormai fobico aspettavo che tornasse il sole a ripulire tutto.
Ora è diverso, ora l’adoro la neve, ma ci vado comunque cauto mentre ascolto White Winter Hymnal dei Fleet Foxes.

[…] you would fall
and turn the white snow red as strawberries
in the summertime.

Agoraphobia

2009-01-06T14:39:00.000-08:00

Durante le feste non riesco mai sfuggire alla morsa dei parenti.
Come ogni parente medio anche i miei si ammucchiano intorno ad un tavolo per ingozzarsi avidamente, facendo finta di essere una famiglia di quelle della Mulino Bianco.
Consuetudine vuole che dopo uno screening della mia faccia per capire se sono ingrassato o dimagrito, felice o stressato, qualcuno inizia a guardarmi fisso e dopo due minuti lancia la domanda: "salvatò, quindi tu che stai facendo adesso?". Quasi come dire: “non mi dire che fai ancora il parassita con la scusa dello studio!”.
Gli altri di conseguenza entrano nel gioco e rilanciano con varianti sarcastiche del tipo: "quindi mò vacanza?!" oppure "ti stai rilassando in questi giorni?".
E io da copione: “sto aspettando delle risposte”.
Parte così un brusio generale nel quale si distinguono risatine e brevi schiamazzi spezzati dal consueto e odioso "ti stai facendo grande ormai!".
Quell' "ormai" significa che per loro non ho più speranze ed è giunto anche per me il momento di sprofondare in una vita noiosa fatta di cazzi degli altri e feste in famiglia.
Con le dovute eccezioni, ogni parente medio pretende di conoscere la tua vita solo per il fatto di essere tale, quando invece tale rimane: un tale.

Per fortuna le feste sono finite e domani si ricomincia. Nel frattempo mi ascolto Agoraphobia dei Deerhunter e mi ingozzo di Pan di Stelle.

Let’s Make The Stevens Cake!!!

2009-01-04T04:17:00.000-08:00

Dopo dieci ore di viaggio con tappa a Bari sono arrivato nella mia strada.
Il mio paese a Natale mi accoglie sempre con le stesse luci del 1987, anno a cui risalgono i miei primi ricordi sotto l’albero.
Come ogni paese che si rispetti anche qui il tempo sembra non passare mai. Appena entrato in casa però ho subito notato che qualcosa era cambiato. Le pareti avevano un colore diverso e la disposizione degli oggetti era stata rivoluzionata. Nel salotto campeggiavano le foto dei miei genitori e di mia sorella, ma di me nessuna traccia.
Squagghiatone non è più qui, mi sono detto. Squagghiatone è ormai solo una voce al telefono e un personaggio con gli occhiali che per un mese all’anno si aggira per queste stanze.
Poi dalla cucina ho sentito il profumo del fuoco acceso e l’odore di mia madre sempre più vicino. Dalle spalle due braccia mi hanno stretto e una mano ha raccolto i miei capelli.
Sapevo cosa sarebbe seguito: “come ti trovo figghiu mia! Vai subito dal barbiere prima che passino ‘ste feste che’ ti voglio vedere sistemato!”. E infatti: “capellone!”. Ma per fortuna anche queste parole sono le stesse da anni ed è bello risentirle sfacciatamente uguali.

Le uniche cose che mi riguardano ora sono sparse tra i corridoi e risalgono alla mia prima comunione e alle mie lauree. Le mie foto hanno solo i capelli corti e la cravatta. Ma non m’importa perché l’importante è che per ora sono di nuovo qui, al caldo.

Tuma mi ha dato il suo nuovo disco e perciò voglio fargli omaggio e mettere Let’s make the Stevens cake!!!. Bella fratè!

OST 2008

2008-12-30T04:42:00.000-08:00

Questo 2008 moribondo è stato forse l’anno in cui più che mai ho fatto uso di pillole musicali per curare le mie giornate. Ho quindi deciso di stilare una classifica dei dieci pezzi che mi hanno aiutato di più.
Vi auguro buon ascolto e un fantastico 2009!

10. Probabilmente - Fitness Forever
9. Bad Kids - Black Lips
8. The White Lady Loves You More - Ellioth Smith
7. Do You Fool Bloom? - Thousands Millions
6. Backfire At The Disco - Wombats
5. Pork & Beans - Weezer
4. Neanche Un Minuto Di Non Amore - Lucio Battisti
3. Me - Erykah Badu
2. Book I Write - Spoon
1. God Only Knows - The Beach Boys

This Time Tomorrow

2008-12-27T09:01:00.000-08:00

27 Luglio 2008 - Lascio Roma e non so per quanto tempo stavolta.
Arrivai qui quattro anni fa carico di paure e di scatole traboccanti di cibo della nonna.
Era il gennaio del 2005 e trovai casa a Centocelle sulla strada del Forte Prenestino. Spaesato continuavo a fare associazioni fra il mio paese e l’enormità della città. Poi fui rapito da una berlinese e tutto iniziò a girar bene. Con una donna accanto Roma diventò meravigliosa, ma ero consapevole che i conti con quel delirio metropolitano erano solo rimandati. Così decisi di evitare l’ostacolo e andarmene Berlino, ma la cosa con la tipa finì nel cesso e fui costretto a virare verso Monaco di Baviera. Mio malgrado tornai dopo sei mesi meravigliosi in una giornata piovosa di marzo. Dalle stalle di Via Delpino, trovai una casa a cinque stelle al Colosseo. Fu un anno e mezzo di momenti infinitamente belli alternati ad altri profondamente dolorosi. E la pesantezza del passato mi portò di nuovo a scappare alla volta di Vienna. Tre mesi dopo sentivo in qualche modo la mancanza del Colosseo e un ottimo lavoro fu l’occasione giusta per tornare.
Ora per l’ennesima volta ho bisogno di ricominciare dal qualche altra parte. So che da lontano penserò che tutto questo mi manca, ma da vicino posso affermare che non mi mancherà proprio niente. Perché Roma è così, la odi quando ci sei, ti manca quando sei via.

Così recita una targa: “Qui visse Squagghiatone, in Via San Giovanni in Laterano 28. Qui lasciò Pinella, due Domenico, Sergio, Diego, Raffaella, Andrea, Simona, Lucrezia, er Papero, er Piaga, er Bambarano e tutti quelli che passarono da queste stanze”.

Dato il momento credo che This Time Tomorrow dei Kinks sia perfetta. Ciao bella!

Who Loves The Sun

2008-12-24T08:21:00.000-08:00

15 Luglio 2008 - Oggi la mia coinquilina Pinella festeggerà il suo compleanno. L’anarchica Pinella, come la chiamo io, è una delle donne che stimo di più. Infermiera in un reparto di terapia intensiva per bambini, Pinella è una donna forte, la più forte che conosco. E Pinella ha la passione per le motociclette, una biker in camice ospedaliero.
Per il suo trentesimo compleanno ha deciso di portare mezza Roma nel suo paesino sperduto fra le campagne campane. Questo significa che dovrò prendere uno di quei regionali di ferro battuto e raggiungere Diego e Raffaella a Sonnino, un presepe arroccato sui monti laziali. Da lì partiremo in direzione anarchica.
C’è grande attesa perché la maggior parte degli amici di Pinella sono proprio come Jack Nicholson e Peter Fonda in Easy Riders. Quasi tutti hanno costruito la propria moto da sè e tutti soffrono di una sorta di ipocondria traslata per cui ogni rumore strano che proviene dal proprio motore è motivo di ansie ingiustificate. Imbardati di giubbotti di pelle pieni di coccarde, a vederli sembrerebbero dei metallari. Un po’ lo sono in realtà e come la maggior parte dei metallari che ho conosciuto fanno morire dalle risate. Er Papero per esempio. Uno che fa il rappresentate della Coca-Cola di giorno e di sera spadroneggia sulla casilina. Er Bambarano, tecnico di laboratorio in un liceo che racconta di viaggi epici in Norvegia e alla domanda “come ci sei andato?” risponde “io non ce l’ho la macchina!”. Er Faciolo, che se fosse costretto a prendere l’auto per un guasto alla moto ha ammesso che non saprebbe come vestirsi. Er Piaga, campione di freccette da pub e noto per le sue doti innate di rompi-coglioni. E così via.
Grande attesa quindi perché casa-Pinella sarà come andare ad un raduno dove non la si finirà più di bere e voleranno racconti degni dei migliori cantastorie del secolo.
A Pinella dedico Who Loves The Sun dei Velvet Underground. Auguri anarchica!

Every Day Is Like Sunday

2008-12-22T00:20:00.000-08:00

13 Luglio 2008 - Avevo dimenticato quanto fosse penoso cercare un nuovo lavoro. Avevo lasciato da parte quelle strane sensazioni che mi prendono ogni volta che leggo un annuncio.
Tutti uguali, generici, tristi, gli annunci di lavoro. Per non parlare di quei siti che mostrano anche il numero dei partecipanti all’offerta. Una volta per un lavoretto da quattro soldi in un’azienda anonima c’erano più di 800 richieste. Ridicoli.
Ed è così che chiudo gli occhi e mi vedo in un ufficio di qualche città sperduta tra gente che non mi piace, chino sulla tastiera, solo. Questa è l’immagine che mi danno ‘sti annunci di lavoro. Brutti proprio.
Oggi poi è una domenica grigia, di quelle che cantava Morrisey. Every day is like Sunday, every day is silent and grey, così diceva. Oggi è un giorno da mezza stagione, di quelle che non ci sono più. Una domenica da annuncio di lavoro, oggi.
‘Affanculo il lavoro.

Coffee & Tv

2008-12-18T16:19:00.000-08:00

29 Giugno 2008 - "La mela, le pere, le banane, le carote, la cipolla..signora!".
Guardo l’orologio: sono solo le otto. Chi doveva rompermi i coglioni alle otto di mattina? Il fruttarolo Marco. Maledett’a te fruttarolo! Te e il tuo apicello che va ancora a miscela!
Vabbè. In piedi.
Mia madre è seduta in cucina. Accanto a lei un pacco di biscottini al burro e una busta di latte fresco mi guardano. Dalla dispensa una ciambella allo yogurt mi sorride e accende le mie papille gustative. Ma sono in piedi da due minuti è ho ancora la panna negli occhi e un millepiedi morto in bocca. Mia madre mi fa: “ti vanno pennette pomodorini e salmone oggi?”. Bella mamma! Non se lo toglierà mai questo vizio bastardo di rovinarmi le colazioni. Io speravo in un dolce risveglio che mandasse via quel maledetto millepiedi e lei mi parla di salmone alle otto di mattina.
La guardo e non rispondo. Saluto i biscottini, il latte e la ciambella, rimetto la panna negli occhi e me ne ritorno a letto.
Ho messo Coffee and Tv dei Blur. I denti me li lavo tra cinque minuti.

Dance With Me

2008-12-16T02:35:00.000-08:00

21 Giugno 20008 - Caldo, ma questo si sa. Una bella granita color limone o un gelatone dai toni alla frutta ci vorrebbe. Il gusto qui è un optional che costa e mi serve qualcosa che abbia almeno l’aspetto rinfrescante.
Sono le sei del pomeriggio, ma qui in casa è sera da stamattina. Finestre sigillate e persiane chiuse: questa la formula di Domenico per combattere il caldo. Domenico è il mio compagno di stanza. Dice che non ha chiuso occhio e si è steso sul pavimento per stare al fresco, ma con un bel piumone sotto le chiappe. Che cazzo di senso ha? Ma Domenico è così, è pazzo. A pranzo mi ha chiesto cosa ne pensavo di uno jogurt in freezer. Soffre il caldo, poverino.
Io avrei bisogno di socializzare, di uscire dal mio guscio, come dice Bugo, ma proprio non ce la posso fare. E’ da quando sono sveglio che non apro bocca tranne che per ruttare e non credo la gente lo apprezzerebbe. Quindi preferisco starmene qui nel crepuscolo e aspettare che qualcuno magari bussi alla mia porta. Risponderei ruttando, ma almeno non me la sono cercata.
Adam Green intanto canta Dance with me. Buon estate a tutti!

Minor Detail

2008-12-15T04:05:00.000-08:00

12 Giugno 2008 - Oggi mi sento soddisfatto. Non mi capitava da tempo ormai, ma oggi ho tanti attimi di soddisfazione. Non so spiegarlo bene perché è una cosa che mi prende nella pancia, un senso di benessere che parte da dentro. Comunque sia mi sento soddisfatto.
E’ arrivato il mio amico Brasi stamattina, è arrivato alle sei. Lui vive a Bologna. Ha preso quel treno che parte all’una di notte e per arrivare a Roma ci mette quattro ore. L’ha preso per risparmiare, dice. Io quello stesso treno l’ho preso una volta e non lo scorderò più. L'abbiamo preso Simona ed io, e anche noi per risparmiare. Ero andato a Bologna per far sistemare una chitarra che avevo comprato da poco e con l’occasione le volevo far vedere la città. Era luglio e faceva un caldo che lo si poteva quasi toccare, di quello che viene su dall’asfalto e ti si appiccica alle scarpe. Poi arrivò mezzanotte. La stazione di Bologna ha sempre un’atmosfera surreale a quell’ora e si aggirano tipi che sembrano usciti dal film I guerrieri della notte. Il treno arrivò con soli quattro vagoni, pieno zeppo di gente nei corridoi e puzza di salame degna di una salumeria abbandonata. Fu un viaggio massacrante, uno dei più brutti di quel quarto di vita che ho trascorso sui treni.
Anche Brasi è arrivato esausto e dopo due chiacchiere ci siamo messi a dormire. Ho aperto la brandina accanto al mio letto col sole che ormai batteva sulla finestra e mi sono ricordato di quella volta che ero andato a Bologna per far sistemare una chitarra.
Ora avrei proprio voglia di ascoltare Minor Detail di Sondre Lerche. Ora che sono soddisfatto.

Wish You Were Here

2008-12-14T05:51:00.000-08:00

7 Giugno 2008 - Ho preso un po’ di vecchi dischi e li ho sparsi sul letto. I miei dischi sono la mia vita fin qui. Ricordi ed emozioni che si intrecciano.
Avevo 15 anni quando mio padre comprò lo stereo col lettore cd e io con i primi soldini andai a comprare subito un disco. Mandavano per radio un pezzo dei Metallica che mi piaceva tanto, quindi comprai l’album dei Metallica dove c’era quel pezzo. L’ho perso quel disco, chissà a chi l’ho prestato, ma da quel momento la mia vita cambiò. Ricordo i pomeriggi interi attaccato alle casse con la mia chitarra immaginaria. Muovevo le mani alla cazzo, fantasticando. Mi vedevo coi capelli lunghi, gli anelli alle dita e i mega amplificatori alle spalle. Mi sentivo una specie di metallaro, ma solo dentro perché fuori vestivo Benetton.
Lo stereo a palla e dopo due settimane si ruppero le casse. Ricordo un pugno sulla schiena. Mio padre non la prese bene. Come dice Giorgio “è mussica metallica” e forse non era per me.
Poi comprai un disco dei Pink Floyd e una chitarra da 100 mila lire. E la mia vita cambiò di nuovo.
Ora ascolto Wish you were here proprio come dieci anni fa e rimetto a posto i dischi.

All Summer Long

2008-12-13T19:14:00.000-08:00

4 Giugno 2008 - Ma pensa te. Ormai lo dico sempre: ma pensa te. Roma lascia le sue tracce perfino nelle mie parole. Ma pensa te!
Certi giorni però la respiro proprio bene, Roma. La odio, sia chiaro, la odio sempre, ma in certi attimi me la sento proprio bene.
Oggi per esempio. Dalle grate dell'ufficio ho guardato il verde del Circo Massimo e ho annusato la primavera. Poi mi sono girato e davanti a me c’era il culone di Carla, piegata sulla scrivania. Un culo da 27 pollici e addio primavera. Pensa te 'sti dipendenti comunali che si lamentano di farsi il culo, ho pensato.
Ma stasera parto, mi sono detto. Mando a cacare tutti e mi faccio un fine settimana in mutande da mare. Torno lunedì, con la sabbia tra le unghie dei piedi e le mani sporche di calippo. Torno con le chiappe mezze abbronzate. Deciso.
E’ già partita All summer long dei Beach Boys ed ecco che arriva uno di quegli attimi di cui parlavo.

I'm So Tired

2008-12-13T09:39:00.000-08:00

3 Giugno 2008 - Stamattina sono uscito che pioveva. Roma quando piove prende l’odore dei treni, un misto di ruggine e sudore. Di solito esco da casa assonnato e la puzza mi schiaffeggia, ricordandomi in che sorta di posto mi trovo. Faccio un bel respiro, muoio un po’ e mi dirigo verso la fermata dell’85. Ogni giorno è come se fosse il primo. Vedo le stesse facce, sento gli stessi rumori, parlo con le stesse persone, ma è sempre come se fosse la prima volta. Questo io lo chiamo disadattamento. Sono un disadattato, eterno disadattato nella città eterna.
Sono salito sull’85 e neanche il tempo di timbrare che la signora dietro mi fa: “che, scende aha prossima?!”. La guardo e mi vado a sedere. Anche questo mi succede ogni mattina, ma è assurdo come se fosse la prima volta. Perché Roma è assurda e io non ce la faccio ad abituarmici.
Ho messo le cuffie alle orecchie e ho scelto I’m so tired dei Beatles. Fuori dal tempo, fuori da 'sta città.